Extinguibles

Indios de América,

judíos de Sefarad,

moros de África,

gitanos del camino,

mineros de Asturias,

fusilados de las cunetas,

obreros de la industria,

braceros del campo,

empleados sin futuro,

parados sin presente,

mujeres sin horizonte,

niños sin sueños,

emigrantes presentes y futuros,

homosexuales, artistas,

jubilados, maestros,

botones, vagabundos,

gente normal

sin más patrimonio

que vuestro esfuerzo,

escuchadme hoy,

que aún os dejan tener oídos.

Bajad la cabeza con orgullo

y mirad el suelo

de esta Patria perversa

pavimentado con

vuestros cráneos de mármol.

Todo lo que crece

en este cortijo ha sido regado

con vuestro sudor o vuestra sangre,

los límites de este Imperio

se han marcado

con los cadáveres anónimos

de vuestros antepasados,

las banderas de nuestro Reino

se tejieron con los trapos

que debieron cubrir vuestra desnudez.

Vosotros habéis construido

cada rincón de esta tierra maldita,

pero no sois la Patria.

La Patria son los pendones

bajo los que os hicieron morir,

los tesoros de los que salen

vuestras propinas de esclavo,

los palacios en los que servís,

las catedrales en las que rezáis,

los cotos en los aventáis,

más perros que los perros de raza,

las firmas en las que enterráis

las mejores horas de vuestras vidas,

los apellidos que vuestros hijos

no tienen derecho a tener,

las universidades en las que

nunca podrán estudiar,

los bancos que os embargan,

los impuestos que os cobran,

los derechos que os recortan,

los índices bursátiles

que nunca hablarán de vuestro dinero,

la Corona que jamás saldrá

de vuestro voto.

Pobres y empobrecidos,

explotados y expropiados,

olvidados de nacimiento,

extinguibles, imprescindibles,

escuchadme hoy,

que aún me dejan tener boca:

no permitáis que apelen

a vuestro patriotismo.

No es una obligación sagrada

sacrificar vuestros cráneos

a los botines italianos

de quienes perpetúan

vuestra condición de parias.

Vosotros no sois la Patria.

Liberados quedáis

de cualquier patriotismo.

Si algún día conseguís

decir que lo que os rodea es vuestro,

no será necesario que os exijan defenderlo.

Historia resumida

Un mono se puso de pie

y se acabó.

Reglas de hierro que te golpean

Todo empezó en el momento

en el que había más hombres que mamuts.

Entonces hubo que establecer reglas

para repartir pieles, costillares y colmillos.

Luego hubo reglas para todo.

Hay reglas escritas y reglas no escritas.

Las escritas son leyes, códigos y decretos,

y tienen a su servicio policías, jueces y políticos.

Las no escritas se llaman costumbres, usos

y tradiciones, y obligan al individuo

mucho más que todas las leyes del mundo.

No sé por qué pienso en estas cosas

camino del trabajo, con todo lo que hay que pensar:

el proyecto que se eterniza en mi escritorio,

la tibieza de mi mujer minutos antes,

el lugar donde comeré horas después,

la enorme cantidad de mes que me queda

y el poco sueldo que tengo para afrontarlo.

Podría pensar en cosas inmediatas,

pero pienso en las reglas que nos atan

mientras una Vespa baja la calle

con un idiota encima, un idiota que me grita

“¡aparta, gordo, que te pillo”.

Gordo, dice. Aparta, dice.

Las costumbres y tradiciones del siglo XXI

dan el poder a un idiota en moto

de avasallar a un viandante en plena ensoñación.

Pero no soy un viandante, ni siquiera eso.

Soy gordo, y también bajo,

y además me estoy quedando calvo.

Ese es mi delito,

y no andar pensando en las musarañas

en mitad de la calzada.

Hay una regla no escrita que dice

que si andas sobrado de peso

desprecias completamente tu amor propio

y atentas contra el paisaje de este

Xanadú dorado, lleno de gente delgada

y vestida a la última.

Si hay arrugas alrededor de tus ojos,

serás un holgazán redomado,

que hace pagar a las exquisitas retinas del prójimo

el dinero que no quisiste gastarte en cremas.

Si eres mujer y no te depilas el sexo,

serás una paleta desaseada y frígida,

una disidente de la regla de hierro que te obliga

a estar dispuesta a follar en el lugar menos pensado

y con la persona más insospechada.

Nuestras reglas ya no está pensadas

para distribuir pieles y grasa de mamut,

sino para ganarse una ración de carne humana.

El éxito ya no se mide en relojes, coches y piscinas,

ni siquiera te salva tener una profesión apasionante.

Tienes que ser sexualmente apetecible,

ejerzas o no ejerzas. Mejor una Vestal pulida

que una prostituta con olor a sobaquillo.

Anatomía de una mierda

Se mire por donde se mire,

una mierda es una mierda.

Hay quien tiende a pensar

que su mierda es la mayor mierda

del universo conocido,

pero no hay que hacerle caso:

una mierda no es más asquerosa

por ser más grande.

Toma como ejemplo estos versos:

son cortos, son breves, son alegres

pero son una puta mierda.

Y así todo.

Una mierda es una mierda

y su misión en la vida es dar asco:

si es grande da asco,

si es pequeña da asco,

si es dura da asco,

si es blanda da mucho asco.

Así que no me vengáis

con que la mierda es mierda

solo si la miras como a una mierda.

Una mierda es una mierda,

se mire por donde se mire.

Pancartas, batucadas y un océano de mierda

Tu bondad me conmueve,

tu candidez me deprime.

Si quieres cambiar el mundo

mira tu ombligo, júzgalo

y déjalo sin una pelotilla.

Habrás hecho más por la humanidad

que todas las revoluciones juntas.

CLAMOXIL

Los antibióticos son el peor enemigo del hombre.

Si tienes un médico lo suficientemente hijoputa

te los recetará en cuanto tenga excusa

y te condenará a tragarte la caja entera.

Te dirá que si no te tomas las cinco mil pastillas

que componen el tratamiento será

como no si te tomaras ninguna, pero es mentira.

Simplemente quiere tenerte una semana sin empinar el codo.

Es así.

Si bebes con los antibióticos,

es como si no los hubieras tomado.

Maldito invento diabólico.

Tengo una muela menos, un flemón,

un dolor de la hostia, un agobio de mal sin fin

y no tengo el consuelo de una triste copa de vino, o de cien.

Estoy tan sobrio que se me va la olla.

Me miro al espejo y veo una mierda delante de mí.

Últimamente me he dejado unas barbas bastante largas,

me hacen una pinta curiosa. Pero con estas ojeras

parezco un Rasputín más gordo y más calvo.

Putos antibióticos.

Ninguna borrachera me ha dejado tan feo.

Ni siquiera el trabajo me deja esta cara de gilipollas.

En el trabajo sí bebo.

Sé que no debería, pero ellos tampoco deberían

Hacerme trabajar catorce horas seguidas.

Que se jodan. Que me echen. Que se peguen un tiro.

Putos antibióticos.

Es viernes y debería estar en un bar, tragando cerveza.

Pero estoy aquí, como una vieja, mirando la tele.

Putos antibióticos.

Hay gente con los dientes marrones por culpa de esa mierda.

Espero encontrar un día un médico misericordioso

que me deje morir borracho y séptico. Feliz.

Soneto número cero

Existe una imposible ecuación

entre lo que quieres ser y lo que eres,

y tiene tan difícil solución

que con esa incógnita te mueres.

Yo quisiera tener en el melón

esas cosas que adoran las mujeres

y solo se me ocurre esta canción,

soy de la Complu, hija, ¿qué quieres?

Si no me sale ser más listo ni mejor

intentaré aprender a estar callado

en intentar seducirte con mi olor.

Pues si el talento me ha dejado de lado

y el dinero me esconde su color

con un besito me daré por pagado.