valiente ocurrencia

Extinguibles

2012-01-23T23:14:00.002Z

Indios de América,

judíos de Sefarad,

moros de África,

gitanos del camino,

mineros de Asturias,

fusilados de las cunetas,

obreros de la industria,

braceros del campo,

empleados sin futuro,

parados sin presente,

mujeres sin horizonte,

niños sin sueños,

emigrantes presentes y futuros,

homosexuales, artistas,

jubilados, maestros,

botones, vagabundos,

gente normal

sin más patrimonio

que vuestro esfuerzo,

escuchadme hoy,

que aún os dejan tener oídos.

Bajad la cabeza con orgullo

y mirad el suelo

de esta Patria perversa

pavimentado con

vuestros cráneos de mármol.

Todo lo que crece

en este cortijo ha sido regado

con vuestro sudor o vuestra sangre,

los límites de este Imperio

se han marcado

con los cadáveres anónimos

de vuestros antepasados,

las banderas de nuestro Reino

se tejieron con los trapos

que debieron cubrir vuestra desnudez.

Vosotros habéis construido

cada rincón de esta tierra maldita,

pero no sois la Patria.

La Patria son los pendones

bajo los que os hicieron morir,

los tesoros de los que salen

vuestras propinas de esclavo,

los palacios en los que servís,

las catedrales en las que rezáis,

los cotos en los aventáis,

más perros que los perros de raza,

las firmas en las que enterráis

las mejores horas de vuestras vidas,

los apellidos que vuestros hijos

no tienen derecho a tener,

las universidades en las que

nunca podrán estudiar,

los bancos que os embargan,

los impuestos que os cobran,

los derechos que os recortan,

los índices bursátiles

que nunca hablarán de vuestro dinero,

la Corona que jamás saldrá

de vuestro voto.

Pobres y empobrecidos,

explotados y expropiados,

olvidados de nacimiento,

extinguibles, imprescindibles,

escuchadme hoy,

que aún me dejan tener boca:

no permitáis que apelen

a vuestro patriotismo.

No es una obligación sagrada

sacrificar vuestros cráneos

a los botines italianos

de quienes perpetúan

vuestra condición de parias.

Vosotros no sois la Patria.

Liberados quedáis

de cualquier patriotismo.

Si algún día conseguís

decir que lo que os rodea es vuestro,

no será necesario que os exijan defenderlo.

Historia resumida

2011-12-02T09:47:00.000Z

Un mono se puso de pie

y se acabó.

Reglas de hierro que te golpean

2011-12-01T10:44:00.002Z

Todo empezó en el momento

en el que había más hombres que mamuts.

Entonces hubo que establecer reglas

para repartir pieles, costillares y colmillos.

Luego hubo reglas para todo.

Hay reglas escritas y reglas no escritas.

Las escritas son leyes, códigos y decretos,

y tienen a su servicio policías, jueces y políticos.

Las no escritas se llaman costumbres, usos

y tradiciones, y obligan al individuo

mucho más que todas las leyes del mundo.

No sé por qué pienso en estas cosas

camino del trabajo, con todo lo que hay que pensar:

el proyecto que se eterniza en mi escritorio,

la tibieza de mi mujer minutos antes,

el lugar donde comeré horas después,

la enorme cantidad de mes que me queda

y el poco sueldo que tengo para afrontarlo.

Podría pensar en cosas inmediatas,

pero pienso en las reglas que nos atan

mientras una Vespa baja la calle

con un idiota encima, un idiota que me grita

“¡aparta, gordo, que te pillo”.

Gordo, dice. Aparta, dice.

Las costumbres y tradiciones del siglo XXI

dan el poder a un idiota en moto

de avasallar a un viandante en plena ensoñación.

Pero no soy un viandante, ni siquiera eso.

Soy gordo, y también bajo,

y además me estoy quedando calvo.

Ese es mi delito,

y no andar pensando en las musarañas

en mitad de la calzada.

Hay una regla no escrita que dice

que si andas sobrado de peso

desprecias completamente tu amor propio

y atentas contra el paisaje de este

Xanadú dorado, lleno de gente delgada

y vestida a la última.

Si hay arrugas alrededor de tus ojos,

serás un holgazán redomado,

que hace pagar a las exquisitas retinas del prójimo

el dinero que no quisiste gastarte en cremas.

Si eres mujer y no te depilas el sexo,

serás una paleta desaseada y frígida,

una disidente de la regla de hierro que te obliga

a estar dispuesta a follar en el lugar menos pensado

y con la persona más insospechada.

Nuestras reglas ya no está pensadas

para distribuir pieles y grasa de mamut,

sino para ganarse una ración de carne humana.

El éxito ya no se mide en relojes, coches y piscinas,

ni siquiera te salva tener una profesión apasionante.

Tienes que ser sexualmente apetecible,

ejerzas o no ejerzas. Mejor una Vestal pulida

que una prostituta con olor a sobaquillo.

Anatomía de una mierda

2011-11-07T18:53:00.002Z

Se mire por donde se mire,

una mierda es una mierda.

Hay quien tiende a pensar

que su mierda es la mayor mierda

del universo conocido,

pero no hay que hacerle caso:

una mierda no es más asquerosa

por ser más grande.

Toma como ejemplo estos versos:

son cortos, son breves, son alegres

pero son una puta mierda.

Y así todo.

Una mierda es una mierda

y su misión en la vida es dar asco:

si es grande da asco,

si es pequeña da asco,

si es dura da asco,

si es blanda da mucho asco.

Así que no me vengáis

con que la mierda es mierda

solo si la miras como a una mierda.

Una mierda es una mierda,

se mire por donde se mire.

Pancartas, batucadas y un océano de mierda

2011-10-25T18:01:00.001Z

Tu bondad me conmueve,

tu candidez me deprime.

Si quieres cambiar el mundo

mira tu ombligo, júzgalo

y déjalo sin una pelotilla.

Habrás hecho más por la humanidad

que todas las revoluciones juntas.

CLAMOXIL

2011-10-07T21:21:00.002Z

Los antibióticos son el peor enemigo del hombre.

Si tienes un médico lo suficientemente hijoputa

te los recetará en cuanto tenga excusa

y te condenará a tragarte la caja entera.

Te dirá que si no te tomas las cinco mil pastillas

que componen el tratamiento será

como no si te tomaras ninguna, pero es mentira.

Simplemente quiere tenerte una semana sin empinar el codo.

Es así.

Si bebes con los antibióticos,

es como si no los hubieras tomado.

Maldito invento diabólico.

Tengo una muela menos, un flemón,

un dolor de la hostia, un agobio de mal sin fin

y no tengo el consuelo de una triste copa de vino, o de cien.

Estoy tan sobrio que se me va la olla.

Me miro al espejo y veo una mierda delante de mí.

Últimamente me he dejado unas barbas bastante largas,

me hacen una pinta curiosa. Pero con estas ojeras

parezco un Rasputín más gordo y más calvo.

Putos antibióticos.

Ninguna borrachera me ha dejado tan feo.

Ni siquiera el trabajo me deja esta cara de gilipollas.

En el trabajo sí bebo.

Sé que no debería, pero ellos tampoco deberían

Hacerme trabajar catorce horas seguidas.

Que se jodan. Que me echen. Que se peguen un tiro.

Putos antibióticos.

Es viernes y debería estar en un bar, tragando cerveza.

Pero estoy aquí, como una vieja, mirando la tele.

Putos antibióticos.

Hay gente con los dientes marrones por culpa de esa mierda.

Espero encontrar un día un médico misericordioso

que me deje morir borracho y séptico. Feliz.

Soneto número cero

2011-09-24T10:41:00.003Z

Existe una imposible ecuación

entre lo que quieres ser y lo que eres,

y tiene tan difícil solución

que con esa incógnita te mueres.

Yo quisiera tener en el melón

esas cosas que adoran las mujeres

y solo se me ocurre esta canción,

soy de la Complu, hija, ¿qué quieres?

Si no me sale ser más listo ni mejor

intentaré aprender a estar callado

en intentar seducirte con mi olor.

Pues si el talento me ha dejado de lado

y el dinero me esconde su color

con un besito me daré por pagado.

Almax

2011-09-04T10:00:00.000Z

Digiero mal la vida.

Viva lo que viva,

siempre se me quedan

trozos en el estómago.

Ese es el precio de comer

más de lo que puedes masticar.

Me lo trago todo entero.

Os tragué a vosotros, queridos amigos.

Me empaché, os cagué

y creí olvidaros.

Pero no.

No os olvido,

pobres víctimas de mi glotonería,

y sé que tampoco me olvidáis.

Sé que me perdonáis

más de lo que me perdono yo.

Digiero mal la vida.

digiero mal la amistad,

digiero mal la verdad,

digiero mal la mentira

y digiero peor el amor.

Qué mal os digerí,

amadas mías,

que tengo en las tripas

un detritus podrido

de besos, voces y perfumes.

Te digiero mal a ti,

mujer de mi vida.

A ti, que me comes

tan bien y tan despacito,

enriqueciéndome a cada bocado.

Y yo, que siempre tengo prisa,

te devoro sin miramientos.

Me trago tu dulzura,

tu sonrisa de ángel,

tus ojos verdes (¿o azules?

creo que ni tú lo sabes).

Te engullo y no te digiero.

Por eso a veces

te vomito encima

mi propio veneno,

como si tú tuvieses la culpa

de que yo sea gilipollas.

Digiero la vida la hostia de mal.

Fui a la farmacia,

compré mil tabletas de Almax,

y con furia asesina

me las tragué.

Casi muero en el intento

de expulsaros,

tropezones putrefactos.

Y ahí seguís,

fantasmas de mierda.

Ahí estáis, asesinos míos,

Y no puedo expulsaros

ni con Almax, ni con Evacuol

Ni con nada.

Preferís quedaros

nadando en mis jugos gástricos,

destruyéndome desde dentro

sin piedad y sin prisa.

Fantasmas de mi corazón,

¡qué justa es vuestra venganza!

Cuartetas de un verano feo

2011-08-18T09:13:00.004Z

Hagan de su capa un sayo

los peregrinos papales,

los indignados de mayo

y las urnas otoñales.

Que yo me quedo en mi casa

con mi vino y mi escritura,

y en sabiendo lo que pasa

decidiré mi andadura.

Y es que si la cosa cambia,

no creo que sea a mejor,

y por si me marcho a Gambia

ya os deseo lo mejor.

Porque en España vivir

–qué palabra tan sagrada–

sinónimo es de reñir

y de eso ya siento arcadas.

Cuplé del pobre señor

2011-08-17T09:00:00.003Z

Él era un magnate

de la comunicación,

él tenía seis barcos,

veinte coches y un avión,

él tenía un piano

Stenway & Sons en el salón,

y tenía un problema

que afligía su corazón:

Que no podía, que no sabía

jugar al juego

más sencillo y primordial.

Él se codeaba

con la alta sociedad,

él tenía un palco

con su nombre en el Real,

él tenía audiencia

mensual con Su Santidad,

pero no encontraba

remedio para su mal:

Que no podía, que no sabía

jugar al juego

más sencillo y primordial.

Él era elegante

y vestía como un señor,

él siempre comía

de lo bueno lo mejor,

era generoso como

el buen Rey Melchor,

más para él la vida

transcurría sin color.

Pues no podía, pues no sabía

jugar al juego

más sencillo y primordial.

Pero una mañana

paseando por su mansión,

vio a un jardinero

mordiendo un melocotón,

y sintió en su alma

toda una revelación,

y por vez primera

supo lo que es la pasión:

Y ya podía, y ya quería

jugar al juego

más sencillo y primordial.

¡El milenarismo!

2011-08-07T19:53:00.004Z

Todos recordamos aquellas imágenes de Fernando Arrabal borracho como una cuba en aquél programa moderado por Sánchez-Dragó, allá por los ya lejanos ochenta. Todos nos hemos reído mucho viendo cómo se caía al suelo al grito de "¡el milenarismo, cojones ya!", pero pocos se han parado a pensar en la gran verdad que aquél Arrabal empapado en alcohol estaba soltando por la boca.

Y es que estos aires de cambio tan rabiosamente actuales ya existían por aquél entonces, y solo el genial Arrabal parecía verlos. ¿Era el milenarismo lo que iba a cambiar el mundo? No lo sé, pero el caso es que pocos años después del desternillante espectáculo del escritor tambaleádose por un plató lleno de señores muy serios y sesudos, el muro de Berlín cayó. Apenas quedaban diez años para el cambio de milenio, y la guerra fría se terminó de un día para otro.

Aquello se interpretó como una gran mejora para la Historia de la humanidad. El mundo ya no estaba dividido, los Estados Unidos habían ganado una guerra desde la seducción ideológica, sin necesidad de desencadenar una catástrofe nuclear. Todo el mundo creyó captar el mensaje: el imperio americano había consolidado por fin su hegemonía, y bastaba estar en buenas relaciones con Washington para sentirse tranquilo. El mundo se había convertido en un gran mercado global y homogéneo, y todos contemplábamos extasiados un Moscú lleno de McDonald's y concesionarios de coches de lujo.

Lo que ocurre es que cuando en Europa y Estados Unidos decimos todo el mundo, cometemos el error de referirnos a Europa, Estados Unidos, Oceanía, un par de países americanos y otro par de países asiáticos. La prueba de esa equivocación fue la pesadilla del 11-S. Un nuevo telón de acero se alzó un poco más al este y al sur. El enemigo ya no era el gigante soviético, sino un puñado de integristas armados y peligrosos, pero pobres y sin arsenal nuclear. Nada que no pudiese aplastarse con una misión internacional a gran escala. El mundo globalizado tenía toda la legitimidad para reducir los últimos rincones por uniformizar. De paso, no venía mal abalanzarse sobre las impresionantes reservas de petróleo del único malo (junto a Fidel Castro) que quedaba desde antes de los atentados de Nueva York.

Estados Unidos estaba de enhorabuena. Por fin había una causa ideológica que justificase su liderazgo mundial. Todos los países de corte occidental estaban dispuestos a seguirle en lo político, lo militar y, por supuesto, en lo económico. El optimismo americano era contagioso, y si ellos se entregaban al frenesí inmobiliario, los demás también. Nadie tenía problemas para entregar una hipoteca sin garantías, porque la garantía era la inflación salvaje del propio bien hipotecado. Por la misma razón, nadie temía contratar una hipoteca que a duras penas podía pagar, porque siempre le quedaba el recurso de esperar un par de años para vender la vivienda por el doble del valor del préstamo, liquidar la deuda y aún obtener ganancias.

Tanto dinero moviéndose tan deprisa hizo que surgieran fortunas de la noche a la mañana. Ya no eran necesarios verdaderos emprendedores, corredores de fondo que creasen empresas hechas para durar y para prestar un servicio a la sociedad. Bastaba con comprar y vender inmuebles, o con ofrecer servicios más o menos efímeros y lujosos a los que se enriquecían con la fiebre del ladrillo.

Sn embargo, nadie esperaba que una campaña que iba a conceder a Estados Unidos y sus aliados el control definitivo del petróleo mundial, iba a enquistarse hasta convertirse en un apocalipsis en el que todos han perdido mucho y nadie ha ganado nada. Eso, unido al hecho de que el mercado no podía absorber eternamente el despiporre inmobiliario, fue el desencadenante del principio del colapso económico del imperio americano, un abismo que los estadounidenses percibieron hasta el punto de animarse a elegir por primera vez un presidente negro. Eso hubiese sido impensable en el anterior milenio.

Y bien, si los Estados Unidos descubrieron que no eran capaces de hacer que sus ciudadanos siguieran vendiéndose casas entre sí, ni de conseguir apropiarse el monopolio petrolero, ni de exportar otra cosa que bombas y balas, ¿qué pasó con sus imitadores más entusiastas, como la España de Aznar? Ahí viene una nueva vuelta de tuerca en la metamorfosis milenarista, la que estamos viviendo ahora mismo. De una situación que, como vemos, viene de antiguo, todos hemos decidido señalar a un único culpable: el gobierno de Zapatero.

¿Podría el ejecutivo del PSOE haber gestionado mejor la crisis? Indudablemente, pero es más que probable que ya no tenga posibilidad de enmendarse. Ése partido está tan herido que dudo mucho que vuelva a gobernar en bastante tiempo, lo que me hace pensar en sus opositores y en lo que proponen.

El actual gobierno tiene dos duros adversarios. Uno es el de siempre, el Partido Popular. Y desde el PP piensan que la crisis es reponsabilidad exclusiva del PSOE, que las empresas y los inversores tienen un potencial que no se atreven a desplegar hasta que no haya un nuevo ejecutivo que favorezca su actividad flexibilizando el mercado laboral. Reconozco que no he leído el programa popular, pero algo me dice que esa flexibilización consistirá más bien en precarizar tanto el empleo como las condiciones en que la gente se quedará sin empleo. Pero no sé si se han parado a pensar que las personas que no trabajan o que lo hacen con un salario raquítico, dejan de ser consumidores. Es decir, corremos el riesgo de hacer que las empresas saneen sus plantillas y se hagan más atractivas para los inversores, pero que no encuentren a casi nadie con suficiente poder adquisitivo para comprar sus productos y servicios.

De eso sí se han dado cuenta los nuevos opositores, los llamados indignados, porque ellos sí saben que han sido expulsados del mercado, que ya no tienen dinero ni para pagar bienes tan esenciales como la propia vivienda. Pero el problema de los indignados es que tienen clarísimos sus problemas, y sin embargo son profundamente ilusos a la hora de proponer soluciones. Es normal. Nadie, ni los partidos políticos, ni los economistas, ni la patronal ni los organismos internacionales son capaces de encontrar una solución, y sería milagroso que un movimiento tan indefinido como el 15M diese con ella. Proponen medidas necesarias pero insuficientes, como que se reduzca la principesca remuneración de los cargos públicos. Exigen con bastante criterio que se reforme la ley electoral, con la esperanza de inclinar hacia la izquierda el Parlamento, de forma que se refuerce el sector público y por tanto el gasto del Estado, sin pensar que las arcas públicas son finitas. También piden un plante a la islandesa frente a un sistema financiero que ya tiene el grifo del crédito lo suficientemente cerrado.

En resumen, tenemos dos tipos de propuestas para afrontar la segunda década del milenio. La del PP consiste en confiar en la eterna receta liberal: levantar la mano al sector privado y esperar a que la economía se reajuste sola. ¿Ocurrirá? No lo creo. La apuesta de los indignados, por el contrario, consiste en exigir una omnipresencia de lo público, sobre todo del empleo púbico, sin pararse a pensar que el dinero del Estado proviene de la riqueza que cada uno obtiene a título privado. Hablando en plata, creo que aquí se equivoca todo el mundo.

Y entonces, ¿qué hay que hacer? Lo siento, pero no lo sé. Yo sólo soy un creativo publicitario (poeta a ratos), y eso me define como una persona con un pensamiento necesariamente fantasioso y superficial. Lo que sí me atrevo a decir es que, en mi opinión, el milenarismo del que hablaba Fernado Arrabal nos está haciendo más huella de lo que parece. Está claro que necesitamos un cambio en nuestras circunstancias, pero es aún más evidente que tenemos que transformar nuestras mentalidades.

El dinero seguirá siendo lo que mueva el mundo –siempre ha sido así–, pero cada vez está más claro que para eso todo el mundo tiene que tener algo en el bolsillo. Y la única manera de conseguirlo es que todos renuncien a algo: los inversores tendrán que renunciar a parte de sus dividendos si quieren seguir teniendo compañías en las que invertir, las empresas tendrán que ser más generosas con sus empleados si quieren seguir teniendo consumidores para sus productos, y los trabajadores tendremos que perder algunas de las conquistas de nuestros padres si queremos dejar algo a nuestros hijos. En cuanto a los gobiernos, deberán ser capaces de arbitrar, regular y garantizar la justicia y equidad de ese proceso.

De la realidad de los últimos meses saco una conclusión muy positiva: todo el mundo se equivoca, precisamente porque todos tienen un poquito de razón. Lo bueno es que creo que no hay nadie que no esté de acuerdo en que las cosas tienen que cambiar. Es un gran comienzo. Ahora, dejemos de gritarnos y empecemos a hablar.

Escuela elemental

2011-08-01T13:21:00.004Z

En la clase el profesor

enseña a los niños

los tesoros de la naturaleza

y las grandes gestas

de nuestros antepasados.

En el cuarto de estar,

la mamá enseña a su hijo

que bastan dos brazos

y una voz suave

para sentirse a salvo.

El el parque los niños

se enseñan entre sí

que reír es mucho mejor

que llorar, y que estar con gente

es preferible a estar solo.

Quien tiene un poco de suerte

crece en un mundo de luz,

en un Universo tan simple

que la tabla del ocho

parece muy complicada.

Pero crecemos, aunque sea poco,

y no hay maestro ni madre ni niño

que nos enseñe a vivir los horrores

del mundo de los adultos.

Creces y te llenas de pelos,

de espinas urticantes y hostiles

que apenas te sirven

para sentirte un poco menos desnudo.

Creces y ya nadie te explica nada,

como mucho te darán explicaciones

para no contarte la verdad,

para no mostrarte que están

tan perdidos como tú.

Mírate. Tienes cuarenta años

y no tienes muy claro si existe aquello

que querías ser de mayor.

Los médicos ven tripas de verdad,

los bomberos se queman,

los arquitectos hacen casas adosadas,

las princesitas se divorcian,

los policías se corrompen,

los soldados matan y mueren,

los presidentes crían ojeras,

los científicos investigan

por seiscientos euros al mes.

Barbie y Ken molaban más

que Branjelina o que los Beckham,

el pequeño pony era más bonito

que los alazanes de la reina,

un besito en el recreo era más dulce

que un polvo salvaje con una top model.

Por eso no tengo hijos.

No puedo ser tan cruel como para enseñarles

la fealdad del mundo, ni tan tramposo

como para mostrarles una belleza

que ni existe ni existirá.

Fiesta de guardar

2011-07-07T23:10:00.002Z

Hoy, en el zoo de San Diego

un gorila se ha topado

con la valla de su recinto,

y por primera vez

ha pensado en la libertad.

Hoy una prostituta en Nairobi

se ha sentido virgen por un día,

un anarquista ha creído en Dios

y una monja ha soñado

con una barra americana.

Hoy los niños han amanecido

dando consejos a sus padres,

un mendigo ha abierto una cuenta corriente

y un banquero ha regalado un euro.

Hoy un joven de Arizona se prepara

para correr mañana ante los toros,

hoy una ciudad catolicona y callada

se convierte en la calidad del desenfreno

Pamploneses, viva San Fermín.

Terrícolas, viva el derroche

de sabernos solos en el Universo

y que nos importe tan poco.

Círculo vicioso con palos, piedras y banderas

2011-06-16T08:54:00.001Z

El pueblo despierta.

Eso es bueno.

Toma la calle.

Eso es precioso.

Alcanza el poder.

Eso es justo.

Castiga a sus antecesores.

Eso es comprensible.

Persigue a los enemigos del pueblo.

Eso es necesario para el mantenimiento de la revolución.

Acalla las voces disidentes.

Eso es prudente.

Elige a sus líderes.

Eso es natural.

Los líderes se convierten en los padres del pueblo.

Eso es reconfortante.

Los padres del pueblo se perpetúan.

Eso es típico.

El pueblo es tratado como un niño ignorante.

Eso es inevitable.

El pueblo es completamente apartado del poder.

Eso es culpa suya.

El pueblo es oprimido.

Eso es una costumbre.

El pueblo despierta...

Superhombre

2011-06-13T14:04:00.002Z

Claro que estás indignado.

Están mintiéndote desde que has nacido.

Has crecido en un mundo

en el que ser uno más parece estar prohibido,

y ahora que eres mayor te miras al espejo

y descubres al más vulgar de los hombres.

Quien más quien menos,

todos estábamos llamados a ser grandes artistas,

o líderes empresariales, o dorados herederos

aunque tuviésemos padres pobres.

De niños contemplamos el milagro

de una patria en alpargatas que empezaba a calzar

deportivas Nike y mocasines Martinelli,

o el del pisito suburbial convirtiéndose en dos chalets:

uno en las afueras y otro en la playa.

El triunfo se convirtió en un derecho,

la riqueza en una rutina, el talento en puro trámite.

Y es duro llegar a la edad de las verdades

descubriendo que tu belleza no es comparable

a la que te insulta desde los anuncios,

que el éxito sigue pareciendo fácil para otros

y desesperantemente inaccesible para ti.

Empiezas a enterrar gente que no se iba a morir nunca,

y ves cómo tu piel empieza a avisarte de que tú mismo

serás el tema de conversación en una noche fría

de café rancio, colillas, chistes, sollozos, coronas,

curas, mocos, zapatos limpios y señoras enlutadas.

¿Cómo no vas a estar indignado

si has empezado a bajar la pendiente de tus años

sin haber vislumbrado la cima de tu gloria?

¿Cómo no vas a decepcionarte,

si tu padre no necesitó una carrera

para sacar adelante a cuatro hijos

y tú compartes un piso diminuto

con tres ingenieros y un neurocirujano?

Todo parecía tan fácil

que ahora es como si la vida se riera de ti.

No lo hace, pobrecilla.

La vida es como es y no es culpa suya.

Pero puedes estar tranquilo.

Cuando el superhombre muere

deja en su lugar al hombre.

Y no está mal ser humano,

un simple paisano sin más riqueza

que unos miles de amaneceres.

Ya sabes que no te enterrarán con honores,

ya puedes empezar a luchar porque te entierren

con cariño, con auténtico y genuino pesar.

El superhombre tiene un hueco en la Historia.

El hombre, en un puñado de corazones.

Recuerda esto cuando seas viejo de verdad

y tu tesoro sean los bailes a la desesperada

en la terraza de un hotel en Benidorm.

Carta a Democracia Real YA

2011-06-09T18:35:00.002Z

Queridos idealistas,

No me seáis tristes, coño. Pedid a lo grande y, sobre todo, pedid a los verdaderos culpables. Hace casi 40 años que tenemos el mismo sistema y todo el mundo estaba encantado. El problema no es la ley D'Hont, ni la corrupción, ni los sueldos vitalicios para los cargos públicos. A nadie le preocuparía una mierda todo eso de no ser porque el 20% de nuestra población activa está en paro. Y en eso los políticos son culpables solo en parte, igual que los demás.

Si ahora hay 5 millones de desempleados es porque este país ha pasado 15 años, los mejores de su edad, nadando en una abundancia ilusoria, en un Eldorado de ladrillo. Si ahora todo el mundo está encabronado es porque ahora no hay dinero para nadie, de la misma manera que hace 4 años había dinero para todo el mundo. El problema es que en España nunca ha habido empresarios. Apenas ha habido agricultores, ladrilleros y dueños de chiringuitos. Los ladrilleros han muerto, a los agricultores les ha bastado una semana sin vender pepinos para casi hundirse, y los chiringuitos no dan para alimentarnos a todos. El problema es que somos un país infantil, una banda de polluelos hambrientos esperando a que nos caiga la comida del cielo.

Aquí no hay verdaderas empresas, no hay ni una sola idea exportable, no hay nada. Y muchos creen que la solución a todo es es crear mil millones de empleos públicos sustentados por los impuestos de los empleados de una empresa privada que está dejando de existir.

Eso es España.

Y podéis bombardear el Parlamento si queréis, pero no vais a cambiar una mierda. Este país no necesita gritones, que ya hay muchos. Necesita emprendedores y filósofos, necesita ideas. Ideas que provengan de cerebros sabios y desinteresados, no de esos pobres que están en el Congreso sin saber qué hacer con esta mierda de Patria, aparte de llenarse los bolsillos. Levantad el culo del suelo e iros a vuestras casas a escurriros la mollera.

Andad...

Primavera de caucho

2011-05-16T14:31:00.003Z

Ya ni siquiera recuerdo el día

en el que la encargada del El Corte Inglés

dejó de decir "atiende a este chico"

para soltar un terrible "atiende a este señor".

Ya no echo de menos los pelos de mi coronilla

ni aquella fantástica erección ininterrumpida

que me acompañó en aquellos tiempos

sin poesía, sin insomnio y sin sucedáneos.

Ya no soy joven, pero soy feliz.

Tengo una casa en propiedad, un corazón

en usufructo, un cochecito, un buen puesto,

un puñado de amigos y muchos años por delante.

Tengo mucha suerte, pero no puedo

compararme a vosotros, los amos del mundo.

No tenéis ni idea –tampoco yo la tenía–

de lo bueno, de lo grande que es ser joven.

Dicen que lo tenéis difícil. No hagáis caso.

A nosotros nos convencieron de que seríamos ricos,

y ahora nos maldecimos por tener que perseguir

el pan, igual que lo hicieron nuestros abuelos.

No penséis en el futuro, la juventud es presente.

No caigáis en el disparate del triunfador y el fracasado.

La obligación de un joven es perder:

perder la inocencia, la dependencia, la virginidad,

la obediencia, la irresponsabilidad, las llaves,

el conformismo, los dientes de leche, la vergüenza,

los valores prestados, el infantilismo...

Perded todo eso y no os preocupéis por el fracaso,

no habéis tenido tiempo para fracasar en nada.

Puede que algún día lo hagáis y entonces será el momento

de preguntaros si vuestras aspiraciones eran para tanto.

Os lo digo en serio, no nos escuchéis,

nosotros ya no sabemos ser jóvenes, y tampoco adultos.

Sed vuestros propios maestros. Experimentad,

inventad el siglo XXI, olvidaos de una vez del XIX

(del XX hay que acordarse para no repetirlo),

y vivid despreocupados, con honestidad y valentía,

sin complejos ni falsos modelos de éxito.

Poned a prueba vuestros cuerpos y vuestras mentes,

recorred el mundo, conoced a las personas

y no os preocupéis por el dinero tanto como nosotros.

El dinero solo es problema cuando tienes demasiado

o cuando no te alcanza ni para llenar el plato.

Atreveos a ser jóvenes, vivid con pasión,

amad como locos, sin miedo, aunque duela, si duele mejor

nunca os dolerá el amor tanto y tan bien como ahora.

Vivid vuestra juventud, disfrutadla, sufridla

exprimidla, llegad a aborrecerla si es necesario.

Solo así sabréis dejar de ser jóvenes,

no como nosotros, que vivimos aferrados

a una primavera de caucho, a una juventud eterna

recalentada en el gimnasio, los clubs,

las Baleares y los quirófanos.

No construyáis un Circo tan triste como el nuestro,

lleno de idiotas que piensan evitar que la vejez

llegue algún día a base de hacer el payaso.

Aprended a ser jóvenes, hacedlo por vosotros.

A cambio, prometemos averiguar

cómo se aprende a ser viejo.

Cadenas de seda que huelen a rosas

2011-05-04T15:14:00.002Z

Cuando alguien te dice que te quiere

o está exagerando o te está haciendo una putada.

Si una persona te suelta esas dos palabras

y realmente le salen de dentro,

tú estás obligado a ser una de estas tres cosas:

un canalla, un cínico o un héroe.

Puedes ser un pequeño tirano si lo deseas:

alguien te ha dado la oportunidad

de señorearte de su corazón, de pisotearlo

como si fuera un racimo maduro, blando y rojo.

O puedes elegir no creerte nada,

atribuir su amor a un capricho o a una trampa,

y cometer la crueldad de negar a una persona

el derecho a sentir lo que no puede evitar.

Pero también puedes guardar ese amor

en el jardín blindado de tus tesoros,

plantarlo y abonarlo con lo que tengas por ahí,

aunque sea con poco, con muy poco,

con el pan seco y digno de la empatía.

O puedes corresponder con un amor mayor,

quitando a tu corazón el alimento

para dárselo al ser que te ha regalado el suyo.

Eso es de héroes. O al menos es de hombres.

Cuando alguien te dice que te quiere,

te está haciendo una putada.

Pero piensa que a sí mismo

se está haciendo una mucho más gorda.

No tocar, recién pintado

2011-04-17T22:09:00.004Z

Cada vez que me aplaudís,

me dejáis sordo.

Cuando me reís las gracias,

cuando me alabáis el gusto,

cuando me recogéis las palabras de la boca,

cuando celebráis mis exabruptos

como brotes de genialidad,

cuando reclamáis un segundo de mi presencia,

cuando queréis ver en mí un puntal,

cuando me pedís consejo

y me creéis más sabio que vosotros,

cuando me exigís que me reproduzca

y os deje en herencia esquejes de mi miseria,

pobres niños condenados a repetirme,

cuando queréis convertirme en espejo,

en Biblia, en chiste, en dogma, en icono,

me matáis de dolor, de un dolor antiguo.

Desde el interior ruinoso

de mi castillo de cartón piedra

contemplo la multitud

de admiradores y menesterosos

fascinados por el brillo de la pintura

y el fulgor de las flores de plástico

en la sombra recalentada de mis jardines.

Es entonces cuando me siento solo,

deformado, desconocido, inhumano,

y me pregunto qué he hecho yo

para que no me queráis a secas,

como os amáis los unos a los otros.

Empate

2011-03-18T13:09:00.001Z

A todos los que tembláis pensando

en el futuro ocaso de vuestra belleza,

en la finitud de vuestra tersura,

tengo algo de que deciros:

Joderos.

No se puede perder lo que no se tiene.

Yo nunca fui guapo y por eso comprendo

que las canas que proliferan en mi cabeza

no son otra cosa que pelos blancos.

A todos los que sufrís mirando

la prensa económica y la opacidad del horizonte,

viendo como vuestro dinero se tambalea,

tengo un consejo que daros:

Joderos.

No puedes conservar lo que no es tuyo.

Yo he sido siempre pobre y he comprendido

que mantenerse vivo y digno en la Unión Europea

es más o menos fácil. Injustamente sencillo.

A todos los que tenéis el corazón en un puño

temiendo el final de vuestro amor, o mejor dicho,

de ese ejercicio de ego que consiste en ser amado,

tengo un mensaje que regalaros:

Joderos.

Si alguien te quiere es porque así lo ha elegido

y da igual lo que tú hagas. A mí me quieren mucho,

siempre me han querido mucho, sin yo merecerlo,

y por eso sé que los corazones se unen pero no se funden.

Nadie en este mundo será tan bueno siendo tú como tú,

y tu obligación no es ser guapo, ni rico, ni siquiera ser querido.

Que te quieran es bueno, sobre todo por una razón:

te anima a seguir vivo hasta que te mueras.

Campeón del mundo

2011-03-14T14:52:00.004Z

He dado cuatro vueltas al Mundo

solo este mes,

he dejado con la boca abierta a los siete sabios,

me han elevado a un Olimpo propio de un Everest,

he tenido mil amantes de una noche

y algunas era suculentas obras de ingeniería,

he bebido lo que ataría de envidia

al emperador de las abejas.

He vivido jornadas heroicas,

verdaderos homenajes a mí mismo,

pero todos los días ha habido un momento,

unos minutos desnudos

en los que he pensado qué bonito sería

estar solo contigo, si acaso

con una cabra, unas gallinas y poco más,

como un hombre feliz,

de esos que nunca se preguntan nada.

He ganado cuatro premios solo esta semana,

uno al más guapo, otro al más rico,

uno al más ocurrente y otro al más gilipollas.

He vivido tanto que lo he hecho todo

–al menos todo lo malo–

y siendo aún medio joven tengo una biografía

para contar en tres tomos.

Pero no puedo evitar que cada día

tenga un momento, un minuto amargo,

en el que piense qué fácil sería

olvidar todo el rock and roll del mundo

y vivir eternamente en pijama,

silbando esas melodías que tú te inventas

y que son la única nana que he conocido en mi vida.

Homo patiens

2011-03-08T15:34:00.003Z

Por muy listo que seas

no dejarás de equivocarte.

Por mucho que medites,

no encontrarás la paz.

Por mucho que vivas,

nunca serás inmortal.

Por más kantiano que seas

no dejarás de ser injusto,

y aunque te cuides con rabia

la edad acabará humillándote.

Por mucho que midas tus palabras

siempre hablarás demasiado,

y por más que endurezcas tu corazón,

no evitarás el llanto.

Llorarás cien veces tu peso,

ése es el precio de ser humano.

Siempre estarás solo en la cumbre

de la cadena evolutiva,

igual que los miles de semejantes

que te acompañan.

Y sin embargo,

qué bello es sentirse tan inacabado,

saber que eres la antesala

de la perfección. El único en saber

–aparte de Dios–

que el infinito existe.

Haz lo que debes

2011-03-01T14:45:00.002Z

Haz lo que debes.

Lávate detrás de las orejas,

ayuda a tus semejantes,

no fumes.

Haz lo que debes.

No mientas nunca,

ni siquiera en defensa propia,

sé honesto y leal,

haz deporte,

come poco,

no bebas,

no utilices tu sexo en vano.

Haz lo que debes.

Camina recto,

mantén la cabeza alta

aunque lluevan piedras,

y nunca hagas algo

de lo que puedas avergonzarte.

Haz lo que debes.

Devuelve lo que no es tuyo

y comparte lo que tienes.

Aprende,

nunca dejarás de hacerlo.

Llega a viejo

y déjate la pensión pagada.

Haz lo que debes.

Honra a tu padre y a tu madre

sin preguntarte cómo son.

Ten hijos,

No bebas cosas frías en invierno,

no mates, no robes,

no desaproveches la ocasión

de socorrer a ciegos y ancianos.

Haz lo que debes.

No seas esclavo de los objetos

ni de los placeres, y mucho menos

de las personas.

Medita, reza, eleva tu espíritu.

Lee, escribe, haz crucigramas.

Duerme ocho horas diarias,

no piques entre comidas,

sé siempre fiel a tus principios

y que tus valores sean siempre

beneficiosos para la humanidad.

Haz lo que debes.

Y después,

cuéntanos cómo lo has hecho.

Cuando España era Egipto

2011-02-16T09:59:00.000Z

Es febrero de 2011, y me queda un año

y un mes para convertirme en cuarentón.

Egipto ha despertado de una pesadilla

que parecía no acabarse nunca jamás,

y yo no puedo evitar acordarme

de la España en fui niño.

Cuando yo era pequeño,

en España hubo un presidente,

el único que he conocido

capaz de dimitir

antes de que lo echaran.

Hubo un líder comunista

que creció en el estalinismo

y supo asumir como un hombre

una derrota que era congénita.

Existió un gerifalte conservador

que suplió con inteligencia

su nostalgia del mando indiscutido.

También tuvimos un presidente

que tardó doce heroicos años

en demostrarnos que el poder

es una máquina de podredumbre.

Hasta hubo un rey que sabía

que no estaba aquí por la gracia de Dios,

ni por las gracias de sus nietas

en las revistas de sociedad,

sino por la voluntad vigilante

de hasta el más humilde de sus súbditos.

Yo crecí en un país pobre.

quizá no tanto como Egipto,

pero que no era Europa.

Y había tanto que cambiar,

tantas ganas de cambiarlo todo,

que la gente encendía la tele

para ver debates en los que se hablaba

de política, política áspera,

circunspecta y apasionada.

Por entonces nadie hubiera

prestado un segundo de atención

a la exposa de un torero.

Entonces la gente

prefería ser libre a ser rica.

Entonces había

un horizonte lejano pero diáfano,

inalcanzable, pero nítido.

Ahora tenemos delante

las ruinas de una muralla

hecha de dinero fácil

y sueños excrementados.

Cuando yo era niño, mi país

era un adorable recién nacido.

Ahora es un adolescente bobo,

que no sabe lo que quiere.

A ti, que me destruyes

2011-01-25T15:57:00.002Z

No te veo, demonio,

pero te siento.

Sé que vives ahí,

en mi frente,

y que de vez en cuando

necesitas hacerte notar,

y que lo haces

de la peor manera posible,

pateando y apuñalando

la blandura de mis sesos.

Mientras estás ahí,

pega que te pega,

raja que te raja,

yo soy más demonio que tú.

En esos días

nadie me entiende,

ni siquiera yo.

Nadie me quiere

porque soy

como un regimiento

de gorilas a caballo,

drogados y armados

con hachas de guerra.

También me tienen lástima

porque soy como un tropel

de huérfanos con los pañales cagados.

En esos días, demonio,

me tocas tanto los cojones

que si tuviera huevos

me mataría,

o al menos me arrancaría el ojo,

y enviaría a mis dedos en tu búsqueda,

con el encargo terrible de asesinarte.

Te odio, demonio mío,

aunque sé que tú me quieres:

siempre estás ahí para decirme

cuándo hay que salir corriendo.

Sublime asfixia

2011-01-03T21:25:00.001Z

Dos de enero de dos mil once.

Si se alinean quince planetas

puede que alguien lea estos versos

dentro de un siglo o dos.

Maravillaos, habitantes del futuro:

hasta hoy se podía fumar en los bares.

Por si ha desaparecido esa costumbre,

os diré que fumar consiste

en llevarse a los labios un cilindro de papel

relleno con una yerba

que los indios nos dieron en venganza

por haberlos conquistado,

y en aplicar una llama al otro extremo del cilindro,

y en chupar del mismo

repetidas veces, llenándote los pulmones

de humo ardiente y fragante.

¿Absurdo?

Sí. Y malsano. Y molesto.

Pero yo comprendo a los fumadores,

porque son adictos a una sensación de asfixia,

a una presión en el pecho, a un dolor corazón

que solo se siente en los grandes momentos de la vida,

cuando el amor, la belleza o la congoja lo llenan todo.

Hasta hoy,

esa experiencia byroniana

podía ser vivida en los bares,

que son unos locales donde el ser humano

acude para degradar su cuerpo

y liberar su alma.

Ahora los bares son menos bares.

Pronto prohibirán en su interior

el consumo de alcohol

y el acercamiento al prójimo

con intenciones eróticas.

Pronto tendrá que buscar el hombre

un nuevo escenario

para el suicidio colectivo.

Tic tac tic tac tic tac

2011-01-02T21:17:00.002Z

Una vida humana dura, con suerte,

treinta y seis mil quinientos días.

No son muchos.

En la siesta de los primeros años

se te irán al menos ocho mil,

y tardarás otros tantos en apagarte.

Resta a tus días las noches de sueño,

las jornadas de trabajo,

las veladas tontas y las horas invertidas

en hacer justo lo que no querías hacer.

Serás rico si eres tú mismo

durante diez mil días.

Hoy es uno de enero, día de propósitos.

Seguro que te has prometido de todo

menos un hermoso par de alas.

Busca una barra de hielo,

un cincel y un martillo,

graba en letras góticas

todo lo que se espera de ti

y deja que esas palabras se deshagan.

Tardarán mucho menos que tú en hacerlo.

Cuando el iceberg de tus compromisos

se haya marchado por el desagüe,

pregúntate qué esperas tú de ti mismo,

y haz cuanto esté en tu mano por no defraudarte.

Si tienes el valor de intentarlo,

te habrás ganado el derecho

a dejar de contar tus días.

Dead man

2010-12-17T11:17:00.006Z

Ladies and gentlemen,
mainly the ladies,
I need to tell you
a little thing:

I'm a dead man.

I am dead and I love life,
I love joy,
I love the light
I love the night
I love this sweet pain
in my chest,
this delightfull pressure
into my jeans,
this luck of feeling
so alive
when I am a dead man.

I know who I am,
I am nobody
I am everybody
I am all of you,
my beloved motherfuckers.

I feel through your feelings,
and I can see
your monster sadness.
Dance,
drink,
have sex
enjoy,
whatever.

You all are dead,
like me.
I'm a dead man
and I love you
my miserable partners.

Simple, rumoroso y calentito

2010-12-03T20:39:00.004Z

Nada nos vuelve

más vulnerables que el frío,

nada nos hace

añorar tanto la placenta.

Tiemblo en la calle,

y ya que estoy temblando

aprovecho para tener miedo.

El miedo y el frío se parecen,

por eso la gente del norte

es valerosa: quien domina el hielo

se puede atrever con todo.

Pero yo, pobre manchego

de este lugar de La Mancha

del que nadie quiere olvidarse

y que palpita en medio de la península

como un islote apátrida

en un océano de identidades,

siento como el frío

me parte los huesos

y me inyecta en el corazón

un pánico de recién nacido,

de expatriado de un lugar

donde todo era feliz,

simple, rumoroso y calentito.

Convencido estoy

de que el abrazo lo inventó

el hombre de las cavernas,

y no fue por amor

sino por desamparo.

El desamparo de comprender

que no volverás a un vientre cálido,

que acabarás en una tumba fría.

El heroico acto de ser feliz

2010-11-26T17:41:00.002Z

El secreto de la felicidad

consiste en averiguar

cómo no decir adiós

al placer cuando

el deber te llama.

En vivir como si fueras

a morir mañana mismo

pero sin pensar en la muerte,

en asumir que el beso de hoy

será el puñetazo de mañana.

El secreto de la felicidad

consiste en domar los recuerdos,

en seguir tus instintos

y en saber abandonarlos

justo al borde del abismo.

El secreto de la felicidad

no es otro que conocerte,

pero nunca del todo,

y asegurarte de ser

un misterio para los demás.

Para ser feliz hacen falta

altas dosis de alegría,

la alegría que proviene

de la certeza luminosa

de que nada importa nada.

Si sabes despedirte serás feliz,

si sabes o ser serás feliz,

si aceptas que nada te pertenece,

ni siquiera tu persona,

jamás sufrirás una pérdida.

El secreto de la felicidad

es aprender a aceptarte,

a disfrutarte como un amigo,

es ser tú y solo tú

sabiendo que tú no eres nada.

Ahora decidme que cante a la belleza y a la armonía del mundo

2010-11-19T15:51:00.002Z

No puedo evitar recordarles.

No puedo evitar imaginarlos

tendidos en el suelo

de un apartamento asqueroso

en el barrio asqueroso

donde me crié.

Veo sus rostros muertos,

amoratados por el gas,

por una asfixia suicida

y parricida respectivamente.

Ella, vieja y amargada,

con el rostro acaso dulcificado

por la muerte.

Él, gordo y sin edad,

quizá con un aire de inteligencia

que jamás tuvo en vida.

Le imagino muerto y en interrogante,

muerto después de una agonía

que seguro no supo explicarse

y que lo convirtió, al fin,

en un chico como los demás,

tan muerto como cualquier muerto,

y no vivo y retrasado mental,

un bebé de doscientos kilos

del que nos reíamos los niños del barrio.

Nosotros no éramos retrasados,

pero listos tampoco.

Éramos insolentes y sádicos

como todos los niños,

y nos burlábamos

del dolor de madre

que nos insultaba y perseguía

ante la incomprensión babeante del hijo.

¿Cuánto hicimos sufrir a esa mujer

para que acabase con su vida

y la del adorado fruto de sus entrañas?

¿Se marcharía a pedir cuentas

a su difunto esposo

por haberla dejado sola

con el imposible encargo

de inventarse un futuro

para aquél niño gigantesco

al que bañaba y afeitaba

con abnegación de loba?

No pudo inventar ese futuro

y acabó con él.

Como una buena madre,

cerró las ventanas, abrió el gas

y se marchó con su niño amado

de vacaciones a la refrescante nada.

Dicen que los suicidas no van al cielo,

será que el paraíso es un premio a la paciencia.

Y ahora decidme que cante a la belleza

y a los niños rubicundos que corren por los parques.

Me niego.

Lo que quiero escribir es esto,

una disculpa inútil y a destiempo.

Porque mi manita inocente de niño cabrón

estaba allí, junto a otras muchas,

girando la espita del gas.

Parnaso sindical

2010-11-10T09:19:00.000Z

Todos los seres humanos son poetas.
Todos son capaces de inventar excusas.

Yo, el mixtificador

2010-11-03T09:21:00.002Z

Siendo honestos,
si me quejo tanto es
por sentirme más poeta.

Jamás me perdonaría
cantar a las flores, al amor
y al universo perfecto.

Con mi chulería pega más
graznar contra todo
aquello que me hace feliz.

Os insulto a vosotros, culturetas,
que sois el cien por cien
de mis escasos lectores.

Despotrico contra el amor,
al que he dedicado las tres
cuartas partes de mi vida.

Arremeto contra un sistema
que me permite tener casa propia
y hasta un coche pequeño.

Me lamento de un trabajo
que no me mata y que
me llena el ego y la nevera.

Reniego de una existencia
que disfruto furiosamente,
y he dedicado más versos
a la muerte que a mi mujer.

Me siento, recapitulo,
releo y concluyo
que no he escrito
una verdad en mi vida.

Mono erectus

2010-10-22T13:14:00.002Z

El hombre odia la naturaleza.
Pone una planta en una maceta
y alrededor del tiesto todo es muerte.

Encierra a los animales
en zoológicos, corrales y cuadras,
y alrededor del chiquero todo es mierda.

El hombre odia depender del agua
y por eso la somete a un cautiverio
de vasos, piscinas y tuberías.

Desde que se puso a dos patas
y se sintió superior, el hombre
ha detestado la vastedad del mundo.

No hay campo sin valla,
no hay mar sin redes,
no hay país sin fronteras.

El hombre lo ha confinado todo,
incluso a sí mismo, encajonado
en apartamentos, cárceles y oficinas.

El hombre ha mutilado la realidad
hasta no encontrar más refugio
que una fantasía de píxeles, papel y celuloide.

Por eso, hacedme caso:
si algún día veis a un mono erguirse,
abatidlo a tiros inmediatamente.

Espíritu moderno

2010-10-19T09:28:00.000Z

Hagan el favor de escucharme,
porque no pienso decir nada.

Huelga de cosmos

2010-10-18T08:41:00.002Z

Hoy debo dar las gracias.
Los astros se han detenido para dejarme pensar.

Un segundo más y hubieran caído como bolas de plomo,
pero yo no necesito tanto estruendo.

Y estoy profundamente agradecido
por este paréntesis portentoso, por una quietud tan leve
que apenas me ha dado para sospechar quién soy.

Tenéis mi permiso, cuerpos celestes,
para continuar girando a nuestro alrededor, cuervos ciclópeos,
piedras eternas e implacables.

Hay quien necesita ver estrellas fugaces
para creer que sus deseos serán cumplidos.
Yo me conformo con un poco de quietud
para adivinar un poco de lo que deseo.

Bienestar

2010-10-02T14:18:00.001Z

Pregúntate qué será de ti

dentro de diez años.

Si tienes una respuesta,

métete ahora mismo

una bala en la cabeza.

Cuento horrible

2010-09-29T13:01:00.002Z

Se bajó el pantalón

y ofreció el culo.

Cuando recibió la patada,

casi se atrevió a decir "ay".

Sí a la huelga

2010-09-27T13:27:00.002Z

Hace poco, los trabajadores tuvimos que ceder una buena parte de nuestro IRPF para rescatar a la banca. La situación de los bancos ha mejorado y la nuestra, no. Ahora, nos toca renunciar a unos derechos que nuestros padres y abuelos conquistaron para nosotros. Y eso es para rescatar a las empresas.

Pero a nosotros, ¿quién nos rescata? ¿Recuperaremos nuestros derechos cuando se recuperen las empresas? Es más, ¿a quién piensan vender sus productos las compañías para las que trabajamos, cuando hayan convertido su mercado en una triste masa de desempleados y de trabajadores que no llegan a fin de mes?

Esta reforma laboral sólo sirve para depauperar el país. Es una apuesta por el despido, no por el empleo. Y la huelga general del 29 de septiembre es, para mí, algo que va más allá de lo meramente práctico. Es una cuestión de dignidad.

A mí me va muy bien (de momento), pero no estoy solo en el mundo. Por eso me uno al paro, y por eso os animo a que hagáis lo mismo.

Resurrección matinal

2010-09-23T09:02:00.000Z

La gallina ha croado.
Es mediodía.

Tendré que recoger mis sesos
y marcharme al trabajo.

Test de personalidad

2010-09-08T08:42:00.001Z

Todos sabemos de qué va esto:
eliges un disfraz y vives preso en él
hasta que lo conviertes en harapos.

O en mortaja.

En la paz de mi estercolero

2010-08-26T17:49:00.002Z

Sé bienvenido a mi corazón,
pequeño ser solitario.

No es acogedor este estercolero,
quizá no te haga mucho caso,
pero aquí nunca te faltarán
una risotada y una Mahou fresquita.

Hay pocos muebles aquí,
no hay nada de valor,
por eso la entrada es libre
y la salida también.

Sé bienvenido
a mi museo de los horrores,
deja aquí tus inquietudes,
tus complejos y tus mierdas.
Prometo quedármelas de por vida.

Y no te sorprendas
de encontrar tanta gente.
Es que este estercolero
no es acogedor ni bonito,
pero la entrada es libre
y la chusma siempre acude
a lo que es gratis,
por malo que sea.

Anticristo

2010-08-23T08:01:00.002Z

Espero que un día de estos
tengáis a bien crucificarme.

Porque empiezo a estar cansado
de hacer el mal por vosotros,
mi nutrida banda de impostores.

La mariposa vuelve al capullo

2010-08-20T12:17:00.002Z

Es agosto.

Las tardes se doran
como pollos asados
y este frío en la cara
me dice que pronto
tocará vivir en serio.

Epifanía

2010-08-18T12:14:00.002Z

El camino es árido.

Tengo los tobillos tapizados de cardos,
la lengua alfombrada de sarro
y el cerebro minado de augurios.

Entonces le veo.

Un tipo rubio y de aspecto afeminado
me sonríe desde lo alto de una piedra.

Parece un San Pancracio de los chinos.

Me pregunta quién soy.
Le respondo que eso quisiera yo saber.

"¿Y tú quién eres, rubito?"
"Soy un ángel del Señor. Arrepiéntete".

Que me arrepienta.

Como si tuviera yo la culpa
de que él sea un matón celestial.
Como si no fuera yo capaz
de juzgarme solito.

Turismo de aventura

2010-08-16T11:08:00.002Z

Sé bueno.

Es todo lo que necesitas
para llevar una vida emocionante.

Entrégate a los demás,
da todo lo que tienes,
sé generoso en tu esfuerzo,
vive con credulidad y fé,
confía en el ser humano
y te aseguro, hijo mío,
que no habrá un solo día en tu vida
que no parezca una peli del oeste.

Digan lo que digan,
ser malo es muy aburrido.
El aburrimiento de ganar siempre.

Haiku urbano

2010-08-13T08:56:00.009Z

La botella está medio llena,
el vaso está medio vacío,
¿dónde está el teléfono del camello?

Enseñanza

2010-08-11T07:15:00.000Z

Hijo mío,

nunca podrás odiar al mundo

si no aprendes a odiarte

como es debido.

Explicación

2010-08-09T10:33:00.003Z

No es por orgullo,
es por simple dignidad,
por no tener que bajar los ojos
ante ese señor del espejo.

No es porque me crea más que nadie,
es porque nadie es más que yo.

No es porque no tenga miedo,
es porque me niego a vivir atemorizado.

No es porque me guste ser yo.
Es porque no tengo más remedio.

Agonía

2010-08-06T08:46:00.002Z

Es entonces cuando te das cuenta
de que ha merecido la pena.

Pero hasta ese momento
no lo sabrás.

Milagro absurdo

2010-08-02T08:33:00.003Z

Mira hacia arriba.
Si las farolas te lo permiten
verás un millón de puntitos luminosos.

Cada uno de ellos
es una enorme piedra muerta
vagando por el espacio,
un guijarro ciclópeo y absurdo.

En medio de ese caos inanimado
está la Tierra,
y en algún lugar de la Tierra
estás tú.

Mírate:
Eres un milagro estadístico.

Has tenido la suerte de caer
en el planeta adecuado
y de que no te haya tocado
ser una cucaracha.

Ante esto, puede que te sientas tentado
de hacer grandes cosas,
de buscar un hueco en la eternidad.

Pero no te vuelvas loco:
Al mundo hemos venido a matar el tiempo
hasta que el tiempo nos mate a nosotros.

Poeta lo será tu padre

2010-07-28T13:09:00.003Z

Que sepáis que yo no soy poeta.
No busco la belleza.

La belleza es la prima tonta de la verdad
y la verdad solo sirve
para establecer los límites de la mentira.

Yo no soy poeta.

No quiero mostraros mi alma,
no quiero conmoveros,
ni siquiera quiero que me leáis.

Yo no soy poeta.

Sólo soy un hombre cabreado
que en vez de repartir hostias
se pone a hilvanar versos.

Torpe

2010-07-27T15:15:00.000Z

Que no te dé asco
estrechar mi mano.

Solo está desollada
de tanto caer de bruces.

Amor y lunes

2010-07-26T12:51:00.003Z

Desde el abismo de la biografía,
mi amada, mil peligros nos acechan.

¿Cómo es de inagotable
esta infinita felicidad nuestra?
¿Cuántas apreturas, cuántas miserias
cuántas muertes soportaremos juntos?
¿Cuántos querrán robarte?
¿Cuántas querrán robarme?
¿Con qué buenos ojos nos miraremos
cuando nuestros ojos sean
canicas grises borladas de arrugas?
¿Soportarás para siempre
este carácter mío de niño impaciente?

Ahora que soy una mancha tibia
en nuestra cama,
ahora que he traído mi cuerpo
a la batalla diaria
de las reuniones y los memorándums,
te pienso y pienso
que al enamorarnos
no sabemos dónde nos metemos.

Paciencia

2010-07-25T10:36:00.002Z

Vamos a hacer

lo que mejor sabemos hacer:

ESPERAR.

El tiempo solo existe para el hombre

y por eso nos fue dado,

para afrontar el desamparo del devenir,

el consuelo de la paciencia.

Alguien pensó en una catedral

y se conformó con verla construida

al menos un minuto antes de su muerte.

¿Cómo podemos entonces

desesperarnos por ver

nuestros sueños cumplidos?

¿Por qué nos resignamos a lo imposible?

Sembremos, sembremos

y pongámonos a regar

con paciencia apasionada.

Solo el tiempo,

el asesino de la humanidad,

podrá decirnos

si acabaremos hartos de trigo.

Niño muerto

2010-07-19T07:48:00.002Z

Yo me morí con seis años,
el primer día en que pisé el colegio.

Luego fallecí un par de veces más,
y no volví a nacer hasta los treinta.

Surgí de pronto, con barba y todo,
fruto de un escarceo
entre el amor y la oscuridad.

Nací cuando la edad
ya no me daba ni para ser joven,
y tuve que dejar abandonado
el cadáver de aquel niño
que se pudría solito,
con el corazón atravesado de estacas,
como si fuera un vampiro,
el pobrecillo.

Idi Amin

2010-05-26T09:43:00.001Z

Eres como Idi Amin:
has creado tu propio
infierno diminuto
para creerte un dios.

Pero tu liliputiense grandeza,
el monto de tus atrocidades,
es una cagada de mosca
en el Cosmos verdadero.

A mi jefe (y al de cualquiera)

2010-05-24T11:03:00.003Z

Crees que me das de comer
pero yo te alimento a ti.

Por eso, hijo mío,
deja que de vez en cuando
me meta en tu vida,
como un padre de los de antes,
y comprende
que si te regaño es por tu bien.

Porque si no te comportas,
mi pan se pone en peligro.
Y si yo me quedo sin pan
es que a ti no te quedan ni migas.

Yo también tengo derecho a ser injusto

2010-05-20T14:58:00.002Z

Te tengo manía.

Sé que no eres mala gente
pero te tengo manía.

Podríamos ser grandes amigos,
quizá haríamos grandes cosas juntos,
podríamos ser el asombro del mundo,
pero es que te tengo mucha manía.

Sé que nada impide que seas
el padrino de mis hijos,
el confidente de mis secretos,
el porteador de honor
de mi reluciente ataúd.

Pero te tengo una manía de cojones
y contra eso no se puede hacer nada.

La mente humana es un misterio asqueroso

2010-04-22T14:44:00.000Z

Generalmente, llego a fin de mes.
Dudo que me echen del trabajo
y además tengo amor, tengo salud.
Algunas personas me quieren
y unas pocas hasta me admiran.

Todo va la hostia de bien,
pero esta mañana he visto
un minibus de la Fundación ONCE
repleto de presuntos infelices
que se reían a carrillos llenos.

Me fijo en uno de ellos,
un chaval de unos veinte años,
empotrado en una silla de ruedas
aparatosa como un carro blindado.

El cabrón sonríe como un beato.

Cruzo la calle y veo
tres obreros sentados en un banco.
Van vestidos de astronauta.
Se dedican a borrar grafittis,
inhalando litros de veneno cada día.
Fuman y ríen y se lo pasan de puta madre,
como si la vida fuera una broma para ellos,
como si nada malo pudiera pasarles.

En ese momento me percato
de mi ceño fruncido y les odio.

Aquí el contento debería ser yo.

A los que miran desde arriba

2010-04-20T21:59:00.002Z

he de pedirles disculpas:

solo a ellos les ofendo

con el brillo de mi calva.

Amenazante

2010-04-13T12:04:00.002Z

Cuando empieza lo malo,
cuando sientes esa vibración
eléctrica en el aire,
como si fueran a abrirse los cielos
y desencadenar un cataclismo bíblico
destinado solo a ti,
cuando toda rama seca
es un mal presagio
y cada mirada una maldición,
cuando sientas un cosquilleo en la nuca,
y huelas al asesino invisible que acecha,
cuando temas que suene el teléfono
y te suelte una verdad homicida,
no tengas miedo:

sólo necesitas dormir.

Reacción alérgica

2010-03-24T19:14:00.000Z

Como vuelva a salir a la calle
y encontrarme esos adoquines
alineados como ataúdes de guerra,

como os sigáis empeñando
en lavar el coche a menudo
y dejar de pitar en los semáforos,

como se os ocurra
dejar de cantar en los andamios
y dejar de tener deudas en el bar,

como tengáis los cojones
de resistir la tentación
del columpio intacto y la pared sin pintar,

como vea yo que no fumáis,
que empezáis a ahorrar o simplente
a vivir según vuestras posibilidades,

como me entere
de que habéis abandonado
la valerosa práctica de la blasfemia,

como os pille diciendo
la verdad, toda la verdad
y nada más que la verdad,

os juro por Dios,
y hablo totalmente en serio,
que recopilo dos docenas de calzoncillos
y no volvéis a verme en vuestra puta vida.

Aristocracia

2010-02-09T09:16:00.000Z

En el paseo del domingo
la pobre marquesa llora.
"¿De qué sirve mi nobleza
si los pobres llevan zapatos?"

Fábula trasnochada

2010-02-02T12:52:00.001Z

No seas como el búho
que caza de día
y se queja del Sol.

En lugar de buscar excusas,
busca tu manera de ir tirando.

Conciencia individual

2010-01-18T15:03:00.001Z

Desengáñate.

Llévate la mano al pecho
y deja que ese pájaro asustado
te cuente la verdad.

El amor propio no existe.

Quédate solo
e intenta formarte una opinión
–buena o mala–
de ti mismo.

No puedes.

O puede que puedas,
pero te la suda,
porque tú no eres tu público.

Tú ni siquiera
sabes que existes.

Apenas eres la centralita
que recibe los informes
–buenos o malos–
que te envían sobre alguien
que lleva tu nombre
y te devuelve el susto
desde el espejo,
alguien a quien tú también
ves desde fuera,
y cuyas desventuras
te duelen en propia carne.

Y eso es todo.

Porque lo único que sabes
de ti mismo
es que el pájaro de tu pecho
salta de alegría
o se caga de pena,
y eso siempre tiene que ver
con los demás,
con los demás,
con los demás.

Y sabes que la única forma
de hacer que el puto pájaro
deje de romperte los pulmones
a picotazos es ser agradable,
triunfar, crecer, oler bien,
hacer favores, no enfadarte,
acordarte de los cumpleaños,
no mentir mucho, ser gracioso,
tener una respuesta para todo,
besar bien, tenerla grande,
no tener pelos en la espalda,
ser serio y justo,
tener hijos, malcriarlos,
tener nietos y malcriarlos aún más.

Hazlo así.

Con suerte,
en tu entierro
habrá mil personas
que te conocerán mejor
que tú mismo.

Y volverás triunfal
al lugar donde tampoco sabías nada,
pero no había nada de qué preocuparse,
porque los demás hacían
todo lo que había que hacer:
quererte, quererte, quererte.

Infancia

2010-01-05T09:19:00.002Z

Mira hacia atrás y abrázate
a todo aquello que no sean cenizas.

Terror

2009-12-28T17:46:00.001Z

Soy tan chulo que no quiero
ni hablar del tema,
pero sé que tengo miedo.

Miedo de ser peor
de lo que pienso,
de perder la noción
de la alegría y la indolencia,
de vivir con el freno de mano echado.

Tengo miedo a vivir con miedo,
y miedo a contagiarlo,
tengo miedo a que un día
dejes de quererme
y pánico a dejar de recibir
palmaditas en la espalda.

Me asusta pensar
que en un mal día de trabajo
puedo destrozar mi oficina
y de paso mi carrera,
que en el paroxismo del miedo
mi alma reviente y ya no sea capaz
de asustarme ni de nada.

Tengo miedo al futuro y sus muertes,
a la constatación inexorable
de que ya nunca seré la hostia,
a que nuestro hogar llegue a ser
tan triste como el de los demás.

Tengo miedo a todo lo temible
y temo tanto a todo lo que existe,
que me refugio en el regazo idiota
del pavor a zombis, vampiros y payasos.

Carpe pollas

2009-12-10T14:49:00.003Z

¿Desde cuándo el tiempo
se mide en años, en días, en horas?
El reloj es un instrumento ilusiorio,
un burdo complemento
que apenas nos ayuda
a no llegar tarde al trabajo.

Pero el TIEMPO,
el verdadero devenir,
se mide en arrugas, en canas,
en cicatrices, en eras académicas,
en hijos, en entierros,
en centímetros cuadrados de calva,
en el número de suspiros
por tramo de escalera.

El tiempo no se mide hacia delante,
sino hacia atrás, desde el fin,
y es la Muerte quien maneja
el cronómetro...

Descansa en paz

2009-12-01T18:13:00.003Z

Si al final de la vida
te das cuenta
de que olvidaste algo,
no lo lamentes:
seguro que hiciste una cosa mejor.

Y si descubres que no fue así,
que ni un segundo de tu vida
se pareció en lo más mínimo
a la que quisiste tener ,
no lo lamentes:
seguro que muchos mueren añorando
una existencia como la tuya.

Al final,
todos somos igualmente irrelevantes
a los ojos de Dios,
todos somos igualmente grandiosos
a los ojos del hombre.

Santa Chapuza

2009-11-26T16:43:00.003Z

Queridos hermanos:

Si el autobús en el que viajamos no tiene frenos,
¿qué nos importa el acabado de la tapicería?

El rey de los idiotas

2009-11-11T16:38:00.000Z

¿Cuánto dura el lapso
entre la gloria y la decepción?
¿De dónde sacamos la estupidez
para picar una vez tras otra?
¿Cuándo se gripa
La moto que nos vendemos?

Yo miento tan bien
que siempre me convenzo,
y me alisto en ese ejército solitario
que vive una campaña interminable
de conquista y sometimiento de quimeras.

Y al final del desfile de la Victoria,
dos pasos por detrás de la fanfarria,
siempre camina la diosa Realidad,
exhibiendo desvergonzada
su repulsiva desnudez de perro.

Otros huirían aterrados
O se rendirían sin condiciones,
pero yo sé habérmelas
con esa vieja aguafiestas.

La pintarrajeo un poco,
la pongo una peluca
y ya está convertida
en una quinceañera solícita.

Así puedo ejercer
de rey de los idiotas,
y lanzar de nuevo
a mi ciega tropa
en pos de esa Elena adulterada
que ni es Elena, ni es mía, ni es nada.

Existencialismo torero

2009-11-02T09:54:00.001Z

Lo bueno del asunto es
que lo hagas bien o mal
al final sales a hombros.

Consigue una ovación
y habrás cumplido.

Atracadero

2009-10-26T09:23:00.002Z

Y sin Penélope,
¿hubiera vuelto Ulises?

Ceguera celeste

2009-10-16T18:46:00.001Z

A las buenas personas les pasa
que nacen con antifaz,
y por culpa de esa gasa
tan sólo ven el disfraz
del cabrón que entra en su casa.

Caos

2009-09-25T09:07:00.002Z

Cuando se disipe la nube de humo
te contarás los brazos
y por lo menos tendrás dos.

Canta bajo las bombas, valiente,
sus estampidos son golpes de bombo
para tu danza pacífica y absurda.

Canción del viejo verde

2009-09-11T08:37:00.001Z

Nena, dame un poco
de lo que me dabas
cuando yo era guapo
y tú aún me amabas.

Ya sé que estoy gordo,
ya sé que estoy calvo,
pero todavía
sirvo para algo.

Nena, tú me matas
con tu indiferencia,
no seas cortarrollos,
pierde la consciencia
y dame un poquito
de lo que me dabas
cuando yo era guapo
y tú aún me amabas.

Sabes que galopo
a la podredumbre,
mi pelo ya es yesca,
dame tú la lumbre.

Nena, no seas tonta,
bájate las bragas
y si quieres más,
tomaré Viagra.

Y si acaso palmo
clavándome en ti,
no existe manera
mejor de morir.

Anda, dame un poco
de lo que me dabas
cuando yo era guapo
y tú aún me amabas.

Socialismo

2009-09-04T08:17:00.001Z

Siendo así, deberíamos estar orgullosos
de ser poco más que hormigas.
Entramos y salimos de nuestros agujeros
con la esperanza cándida y unánime
de estar construyendo algo.

Pero no somos hormigas.
Cada hombre es el único habitante de la Tierra
y los sueños colectivos son un chiste.
Nadie hubiera querido ser santo
si no esperara ser subido a los altares.

Camino inverso

2009-08-28T07:51:00.002Z

Dile a Dios que tenga fé,
que baje los ojos a la Tierra
y nos suelte una plegaria
con sentimiento sincero.

Dile que rece a diario,
sin venir a cuento,
mientras viaja en autobús
o después de las comidas.

Dile a Dios que nos ruegue
con absoluta confianza.
Nosotros sí usamos nuestro poder
contra desgracias y catástrofes.

Proyecto de haiku

2009-08-27T09:23:00.002Z

La garza sobrevuela
los almedros en flor,
y yo no sé qué coño
quiere decir con eso.

Reunión

2009-08-25T09:04:00.002Z

Según los aduladores
ayer estuve inmenso.

Ahí se sentaban
las fuerzas vivas de la empresa
-una graciosa hilera de ejecutivos en chanclas-
escuchando con entusiasmo
mi despliegue de datos,
sugerencias y pedanterías.

Si me preguntas qué dije
no sabré responderte.
Es muy triste hablar de oficio,
soltar palabras en piloto automático
como si un ventrílocuo te hubiera
sodomizado con su mano.

Mientras toda esa mierda
salía por mi boca
mi mente estaba fuera, contigo.

Pedagogía

2009-08-21T08:31:00.002Z

Niño:
Escucha a tu padre.

Así algún día
descubrirás aliviado
que no le has hecho
ni puto caso.

Astronomía

2009-08-19T11:01:00.002Z

Los científicos no tienen ni puta idea.

Según las leyes de la realidad,
el universo es un queso de Gruyére
enorme, grasiento e indigesto.

Los habitantes de estrellas y planetas
vivimos en las únicas zonas respirables,
los agujeros,
pero la verdadera sustancia,
lo que el fabricante pretende vender,
está en la materia oscura.

Y contigo pasa igual:
tú no estás hecho de carne y palabras,
eres un agujero de silencio y olvidos.

Dime lo que callas
y te diré quién eres.

Noche prosaica

2009-08-07T11:12:00.002Z

No me pidáis que sea poeta
en esta noche de verano
sin brisa y sin estrellas.

El olor de una ballena muerta
sale de las alcantarillas
y se te pega a la ropa
como un niño mendigo.

No hay poesía en las vomitonas
que se secan en la acera,
ni en esa luna sin lucero
y claveteada de antenas.

Madrid no es una ciudad poética,
y menos ahora que se ha convertido
en un parque de atracciones
para borrachos y compradores.

Ya no tenemos ni coches
que nos agobien con la poesía dura
de sus bocinas y motores.
Cada vez hay más calles peatonales
y cada vez están más llenas
de paletos deslumbrados
por el fulgor de una ciudad
más provinciana que la suya.

No hay poesía en esta noche
de calor, ruido y basura,
no hay escapatoria
al ciclo prosaico del resoplar y joderse.
Si al menos pudiéramos dormir,
soñaríamos con playas y selvas.

Sociología Industrial

2009-08-05T07:42:00.002Z

Camino de la oficina
me dejo vencer por el sueño.

Si al final no me quieren despierto,
me prefieren sufridor y bostezante,
desganado y perezoso.

El sueño me gana el sueldo
y creo que con eso basta.

Porque nada daña más
la conciencia del patrón
que tener un empleado
entusiasta y mal pagado.

Aviso a la población

2009-07-28T07:45:00.002Z

Los que no mueran de gripe A
lo harán por H o por B.

Excursión

2009-07-22T14:07:00.002Z

Ahora que el tiempo acompaña
sal a dar un paseo.

Remángate los pantalones
y hunde los pies en el fango mullido
de los despojos.

Sigue el rastro
de cadáveres y trastos viejos,
recorre el reguero
de corazones rotos,
adelanta a la procesión
de amigos abandonados
y parientes hinchados de decepción.

Deslízate por la alfombra
de cartas amarillentas,
corazones rotos y discos rallados,
camina sin descanso y sin ascos,
pisa sin piedad las baldosas del olvido
y allí, justo al final del camino,
hallarás sentado a un hombre feliz.

Hoy.

Entrevista

2009-06-23T14:01:00.002Z

-¿Dónde vas?
-A por más
-¿Por cuánto nos vendemos?
-Por menos
-¿Cuál es tu bebida?
-La vida

Por qué me quieres

2009-06-09T13:03:00.003Z

No es porque sea guapo,
es porque hago como si lo fuera.

No es porque tenga dinero,
es porque a veces soy muy rico.

No es porque baile bien,
es porque camino como si bailara.

No es por mi melena,
es por la rabia con que defiendo
mis cuatro pelos.

No es porque sea bueno,
es porque te hago olvidar que soy malo.

No es porque sea inteligente,
es porque glorifico lo poco que sé.

No es porque sea gracioso,
es porque, milagrosamente, te hago gracia.

No es porque yo te quiera,
quererte a ti es lo más normal del mundo.

Es porque me esfuerzo en inventar motivos
para que me quieras tú.

El bailarín cosaco

2009-06-03T08:21:00.001Z

Si yo supiera patalear en cuclillas
como un bailarín cosaco,
o si supiera darle al balón
como el inigualable Leo Messi
no estaría sentado aquí,
fingiendo que una mente ágil
justifica a un cuerpo torpe.

Quien sabe girar sobre una pierna
conoce el principio de la hélice
y se eleva con gracia suprahumana
sobre el más elevado de los espíritus.

Hacedme caso:
cuando veáis a vuestros hijos trotar
no os empeñéis en darles libros.
La imaginación habita en el cuerpo,
exactamente igual que el alma.

Funeral

2009-06-01T14:12:00.000Z

En el ataúd,
Alguien a quien quiero.

En los bancos,
Más seres queridos.

En el altar,
Un idiota.

¿Cómo puede salir
la palabra de Dios
de semejante saco de mierda?

Dios está en el llanto
de mis parientes,
en el viento que entra
por la puerta,
en el trabajo
de quién talló estas piedras
creyendo que construía un templo,
en mi deseo de que exista un más allá
y de que tú no estés en él.

Pero no está en tu boca,
vejestorio resentido.
De tus labios solo sale
miedo humano,
intolerancia humana.

Qué bien te lo montas, cabrón,
aprovechándote de un hombre
paralizado por la muerte
y de unos menesterosos
anestesiados por el dolor.

Despido

2009-05-25T17:27:00.001Z

Ya te han empaquetado,
ya te han soltado
las excusas de rigor
(nunca es culpa de nadie,
ni tuya siquiera)
y allá vas,
acojonado como un astronauta
de vuelta a la Tierra,
con la heroica misión
de explicar a tus hijos
que comerán pan con mocos
hasta nueva orden.

Anda, cuéntale a tu esposa
que va a convertirse
en un paterfamilias
de los del siglo pasado,
que será ella la única
que traiga el dinero a casa.
Quizá acabe pidiéndote
las zapatillas y una cerveza.

Corre, márchate
y que tengas suerte.
Ya nos veremos nunca,
ya quedaremos nunca.

Date prisa, vete ya
que estoy muy ocupado
sintiéndome más listo que tú
Porque a mí (aún) no me han echado.

A los acrobáticos hábitos de mi parentela

2009-05-18T08:05:00.003Z

¡Ay, seres estruendosos,
que tenéis una vida
ensordecedora
y una muerte prematura
y multitudinaria!

¿No hubiéseis preferido
vivir de puntillas
y marcharos despacio,
sin daros cuenta?

Ya sé que no.
Ya sé que tenéis asumido
que los gritos de vuestra agonía
son el justo contrapeso
al trueno de vuestras carcajadas.

No es de cobardes vuestra filosofía:
vivir del tirón y sufrir de golpe.
Pero hacedme el puto favor,
dejad de morir, que yo no soy como vosotros.

El divino ganso

2009-05-05T10:56:00.001Z

Hacer el tonto es un privilegio de valientes.
Cuando todo es gravedad,
cuando todo es grave,
sólo el héroe se pone
a la pata coja y cacarea.

Porque seamos serios:
cuando no estás para bromas
al mundo no le pasa nada,
solo tú estás jodido,
y ese empeñarse
en que la humanidad entera
acompañe tu duelo,
como si fueses lo único,
como si fueses un cristo en viernes santo,
no es otra cosa que buscar fieles
dispuestos a arrodillarse ante tu miedo.

No hagas eso, idiota. Ríete.
Tus desgracias no se irán,
pero tú serás menos desgraciado.

Gallinas

2009-04-21T10:57:00.002Z

Somos gallinas,
de ésas con cara de tonta,
y ponemos huevos
a la luz de la bombilla.

Cuando todo está oscuro
y nos dejan en paz
soñamos con las alas
de la inútil gaviota
y con su vidorra
de mar y cielo,
con sus pingües banquetes
de detritus portuario.

Pero somos gallinas
y no es culpa nuestra.
Nuestro sino es cagar
la comida de otros
bajo la tenue dictadura
de una lámpara de cien vatios.

Triple salto vital

2009-04-16T13:35:00.002Z

No tiembles ahora
al borde del abismo
que tanto has buscado.

Que no te asuste el salto,
no es mortal,
como mucho será doloroso.

Coge aire, cierra los ojos,
grita una mala palabra
y déjate caer, suspéndete
en el éter purificador.

Cuando llegues abajo,
todo habrá quedado arriba.

Manual de psicología social

2009-04-06T16:37:00.000Z

Los lazos unen.
Los nudos atan.

Yo, miembro

2009-03-31T16:32:00.002Z

Yo también me apunto
a eso que dices.
Mañana me compro el manual
y me pongo al día.

Yo también me uno a la causa,
ya me explicarás cuál es.

Yo también quiero pensar
que los que no se han apuntado
son gilipollas
y que los que estamos en el ajo
somos la hostia.

¡Quiero estar en el ajo!
El ajo me repite,
me provoca arcadas,
pero tengo que estar en el ajo.

Quiero decir "yo también"
cuando tú abras la boca
aunque sea para soltar una mierda
más grande que Eurasia.

Yo también quiero una chapa
como ésa tan chula
que llevas en la chupa,
la que te dieron por apuntarte a eso
que no sé qué cojones es
pero tampoco me importa.

Aquí lo de menos es que algo importe,
porque yo lo que quiero
es la puta chapa y poder decir
yo también, yo también, yo también,
y yo, y yo, y yo.

Así que no seas cabrón
y dime dónde hay que apuntarse
si no quieres que te parta esa cara
de gilipollas gregario que tienes.

Cauce seco

2009-03-13T12:15:00.002Z

Con qué facilidad surgen los versos
de la duda, del desamparo.

Pero a veces las dudas se amontonan
hasta trenzarse en una certeza cegadora:
la convicción de que todo es posible.

Entonces el desamparo se convierte
en un dulce colchón de plumas
y la poesía se siente fuera de lugar,
como un enterrador en un bautizo.

Himno generacional

2009-03-02T15:05:00.002Z

Todo era tan poca cosa,
nos dolía tan poco,
que nos olvidamos de sufrir
y ahora todo es un mundo.