Despido

Ya te han empaquetado,
ya te han soltado
las excusas de rigor
(nunca es culpa de nadie,
ni tuya siquiera)
y allá vas,
acojonado como un astronauta
de vuelta a la Tierra,
con la heroica misión
de explicar a tus hijos
que comerán pan con mocos
hasta nueva orden.

Anda, cuéntale a tu esposa
que va a convertirse
en un paterfamilias
de los del siglo pasado,
que será ella la única
que traiga el dinero a casa.
Quizá acabe pidiéndote
las zapatillas y una cerveza.

Corre, márchate
y que tengas suerte.
Ya nos veremos nunca,
ya quedaremos nunca.

Date prisa, vete ya
que estoy muy ocupado
sintiéndome más listo que tú
Porque a mí (aún) no me han echado.

A los acrobáticos hábitos de mi parentela

¡Ay, seres estruendosos,
que tenéis una vida
ensordecedora
y una muerte prematura
y multitudinaria!

¿No hubiéseis preferido
vivir de puntillas
y marcharos despacio,
sin daros cuenta?

Ya sé que no.
Ya sé que tenéis asumido
que los gritos de vuestra agonía
son el justo contrapeso
al trueno de vuestras carcajadas.

No es de cobardes vuestra filosofía:
vivir del tirón y sufrir de golpe.
Pero hacedme el puto favor,
dejad de morir, que yo no soy como vosotros.

El divino ganso

Hacer el tonto es un privilegio de valientes.
Cuando todo es gravedad,
cuando todo es grave,
sólo el héroe se pone
a la pata coja y cacarea.

Porque seamos serios:
cuando no estás para bromas
al mundo no le pasa nada,
solo tú estás jodido,
y ese empeñarse
en que la humanidad entera
acompañe tu duelo,
como si fueses lo único,
como si fueses un cristo en viernes santo,
no es otra cosa que buscar fieles
dispuestos a arrodillarse ante tu miedo.

No hagas eso, idiota. Ríete.
Tus desgracias no se irán,
pero tú serás menos desgraciado.